第588章 索马里， 搏萨索：风骨映港，灰烬生歌
搏萨索，不是温柔的港湾，而是一段倔强的骨骼，横在海浪与风暴之间。它既不欢迎谁，也不拒绝谁，只是用它风蚀的身躯告诉每一个抵达者：要么臣服于浪，要么成为骨。
这一章，是我抵达搏萨索的见证——一段在灰烬中摸索尊严与信念的旅程。
船靠岸时，我还站在甲板上，搏萨索的模样已清晰浮现。不是港城应有的轮廓，它没有高楼、没有繁华的迎宾厅，只有一排排低矮石屋如盐壳般摊开在岸边，风中挂着破碎帆布和渔网，像是倦鸟栖息的骨笼。
港口是混乱的，船只密集地相互倚靠，桅杆交错如森林，空气中混合着咸海、柴油、焦木与汗水的气息。裸足的孩子在船帮间奔跑，声音杂乱却有某种节奏感，像是一种城市的心跳。
我下船的那一刻，脚踏在一块焦黑岩石上，仿佛踩在一具已被烈日焚过的骨骼上。那一瞬间，我的心脏跳动得异常清晰，像是进入了一场未被允许的考验。
“你来了。”一个声音在我耳边响起。
我回头，是一位皮肤如乌檀般深黑的青年，眼神沉稳，语气却不带情绪：“我是阿瓦里，来接你的人。”
我点头。他没再多言，转身就走。我跟上他，穿入一条碎石与沙砾混杂的小道，两侧的屋子低矮结实，墙面斑驳，像是用时间硬生生刮出的印记。
孩子们在巷口玩着破皮球，老人靠在门边雕刻木片，女人们蹲在墙角洗衣，眼神冷静又专注。我忽然意识到，这座城市的每一个角落，都像是曾经燃烧过的痕迹——他们没有败下阵来，只是学会了如何站得更稳。
我在笔记里写道：
“搏萨索，是骨，不是城。它不讲秩序，也不讲欢迎，它只问你——你准备好没？”
阿瓦里带我穿过几道低矮石墙，来到一条蜿蜒的小巷，巷尽头豁然开朗，一座盐市安静地躺在黄沙与灰墙之间。
摊位由木板搭起，铺着皱巴巴的麻布，售卖着块状盐晶、干鱼、骆驼骨雕和破旧陶罐。空气中飘荡着海盐、兽皮、日晒干木的混合气味，每一口呼吸都像是在尝一口岁月。
一位年迈老妇人缓缓走到我面前，将一块白盐递到我手中。我轻轻舔了一口——苦咸中夹杂着一丝说不出的金属味。
她咧嘴一笑，说道：“这是风晒出来的盐，是老天爷的手艺，不怕岁月。”
阿瓦里低声补充：“我们曾是通往红海与肯尼亚商道的盐驿。昔日的骆驼队从这里启程，跨越沙漠，如今商队没了，盐还在。搏萨索，就是一颗不肯溶的盐粒。”
我望着市场深处一座已倒塌半边的仓库，门上斑驳的木雕上刻着旧时的队徽，仿佛还能听见当年驼铃作响。那是搏萨索最辉煌时的残响，而它依旧保留了些许体面——靠盐，靠骨。
我记录下：
“搏萨索的盐，是被时间打磨的利齿，是咬住命运不放的信念。”
黄昏时分，阿瓦里带我登上一座位于城东南的赤色高台。台上风极大，连站稳都要靠脚尖紧扣地面。风吹得耳边呼啸作响，带起我袖口翻飞，如一面战旗。
“这里，是我们族人的誓言地。”他望向海边低语，“早年打仗时，有人让我们跪地求和，我们族长就站在这里说：‘要么跪着活，要么站着死。’”
我静静听着，不说话，却仿佛心头也在迎风而立。
风卷起我的头发与思绪。我站在那块岩石上，闭上眼，仿佛身后有千万人一起挺立——他们曾在这块骨地上用肉身抵抗风暴，直到成为风的一部分。
我写道：
“搏萨索没有神庙，也不需要雕像。它的信仰，是赤脚踩在炽热岩石上的脚印，是迎风不倒的影子。”
夜色渐深，我独自走入一片地图上未标明的旧城区。这里的街巷像迷宫，墙面斑驳，窗户残破，时不时有流浪猫从阴影中窜过。突然，从某个角落传来低沉的手鼓声，如同心跳被拖长的回音。
我循声走去，在一座半塌的房屋中看到几位青年围坐成圈，一人打鼓，几人低唱。他们声音颤抖却坚定，像是在召唤某种沉睡的意志。
我没有被驱赶，反而被邀请坐下。有人递给我一面手鼓，我轻轻敲击，节奏缓慢地融入他们的歌声。
“你们唱的是什么？”我低声问。
“是我们小时候父亲唱的歌，后来他死在战火里，就只剩鼓记得。”一位青年盯着火光说道，“我们每天都唱，不为谁，只是想记得，我们还没死。”
我沉默不语，却感受到那种荒凉中滋长的倔强。那晚我在街角一户陌生人家的屋檐下过夜，风从破窗灌入，带着海盐、潮气与某种未竟的梦。
我梦见自己站在废墟之上，鼓声从四面八方传来，一声声落在心口，如旧誓回响。
我写下：
“搏萨索的鼓，不为取悦谁，不为安抚谁，是唤醒自己的骨声。”
清晨五点，我再次来到港口。天色尚灰，海面铺上一层淡淡的橙金光，仿佛天边正试图将夜的沉默拂开。岸边几艘木船在浪中轻摇，一位老船工蹲在船头缝补帆布，见我靠近，他朝我笑了笑，没有言语。
阿瓦里走来，为我送行。
“搏萨索不会挽留任何人，也不欢迎谁。你若来了，它给你骨头；你若走了，它不会喊。”他说完这句话，从怀里取出一枚用盐晶雕刻的小骨扣塞入我手中，“带上它，不为纪念，而是提醒。”
我望着即将启程的旧船，心中却泛起一阵奇异的感动。那艘船不是驶向海面，而像是穿行在一条被风沙覆盖的记忆长河里。
我深吸一口气，在章节末写道：
“搏萨索，是海角之骨，是废墟中尚有余温的信念，是在被风撕裂的地带里依旧不跪的影子。它不再是港口，而是一面隐形的旗帜，一声还未结束的战鼓。”
南方的地图，渐渐显露出一座燃烧过、重建过、又准备再燃的城市。
摩加迪沙——那是废墟上的诗，是波涛里的火，我要来了。
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